房子位于卡迪夫市的凯德林公园附近，背靠从惠特彻奇到瑞伍比纳的铁路。它坐落在一片狭小的露台中央，两边各有三栋一模一样的房子。从外表看去，全是一副无精打采的模样：七扇大门；七片方方正正的花园，灰头土脸的植物在花园里顽强地生长；七扇前门，七个烟囱。若是将它们随意调换位置，也几乎没有分别，但中间那扇门前停着一辆车牌号为FPJ247的绿色柯士甸A40汽车，庞德立刻知道该往哪儿走了。
门口站着一个男人。他一动不动地站在那里，仿佛一辈子都在等待。他们停车的时候，他举起一只手，与其说是欢迎，不如说是在向他们示意：他知道他们已经到了。他大概有五十多岁，人看上去却比实际年龄还要苍老，很久以前的一场与命运落败的抗争让他疲惫不堪。他头发稀疏，胡子拉碴，深褐色的眼眸阴郁不定。在这样一个温暖的午后，他身上穿着厚重的衣服，污迹斑斑。弗雷泽从未见过比他更孤独的人。
“庞德先生？”见他们从车里出来，他试探地问道。
“很高兴见到你，布莱基斯顿先生。”
“请进。”
他领着他们走进一条昏暗狭窄的走廊，尽头是一间厨房。从这里，他们可以望见楼下一片半荒废的花园。花园沿着向上倾斜的陡坡，向着尽头铁轨的方向延伸而去。房间里很干净，朴实无华。没有全家福，走廊的边桌上没有信件，房间里也没有其他人居住过的痕迹；没有非常私密的东西。阳光几乎照不进屋里。这一点与埃文河畔的萨克斯比村庄的那栋木屋相似，整栋房子完全置身于阴影中。
“我一直都知道，警察会想找我聊聊。”他说，“你们想喝茶吗？”他把水壶放在炉灶上，拧了三下开关才点着煤气。
“严格来说，我们不是警察。”庞德告诉他。
“没错，但你们在调查死亡案件。”
“你妻子和马格纳斯·派伊爵士的死。没错。”
布莱基斯顿点点头，然后用手抚过下巴。他早上刚刚用那把用过很多次的剃刀剃过胡须。胡楂从他嘴唇下方的那道缝隙冒了出来，他的下巴上有个小口子。“我确实想过给别人打电话，”他说，“我当时在现场，你知道的，就是他死的那晚。可我又转念一想——为什么要惹麻烦？
“我什么也没看见，我什么都不知道，这件事和我没关系。”
“布莱基斯顿先生，可能事情完全不是你想的那样。我很期待和你见面。”
“那我希望你不会失望。”
他倒掉茶壶里的剩茶叶，用沸水冲洗了一遍，添上新茶，又从冰箱里取出一瓶所剩无几的牛奶。花园的尽头，一辆火车轰隆隆地驶过，喷着蒸汽，不一会儿，空气中弥漫着煤渣的味道。他仿佛浑然不觉，泡好茶后，端到桌上。三
